Antes de escribir un poema enciendo una vela

I

Antes de escribir un poema 
enciendo una vela 
improviso un canto
saludo en el papel 
a la nieve. 

Hay que cuidar
a veces
ese primer destello

formar un biombo con las manos
protegerlo del viento 
que se inscribe en la ventana
vigilar que el lino de las cortinas 
quede a distancia prudente 
susurrar una bienvenida
al tímido fuego. 


II

Mi mirada es el guardavientos
mi deseo el soplo que hace 
que la llama florezca
la paciencia 
una mecha que derrama
gotas de cera roja 
sobre el hielo
una danza azul dorada 
me cuenta el poema que no espero.

Me expando 	

                   en cada 	
		
                                verso.

Invocación

Tierra que eres
casa de los árboles 

árboles que son
casa de las aves

aves que son 
casa de la música 

música que eres 
casa de la sustancia

enséñenme a ser 
casa de mis cantares

y que en mi canto aniden
árboles
aves
música
sustancia

que en mi canto 
sea
tierra
como tú 

que eres
hogar de hogares.

Iniciaciones

Bendita vida
gentil maestra
ahora comprendo

cada vez que alejaste 
de mi boca el fruto 
pusiste en mis manos 
una promesa

apagaste la flor 
y a su vez hilaste 
en mi centro 
la primavera

retiraste 
de mi copa el néctar 
y a cambio me diste
la única vertiente 

apartaste 
de mi vista el vino 
para ser vendimia
para hacerte fiesta

en cestos perdidos
recogiste agosto
para regalarme
el árbol entero 

señalaste
traslúcido el brote 
tenue contraluz
ávida paciencia

me quitaste aquello
que creí era mío
para hacerme libre.

Secreta madrina 
amable o severa 
generosa siempre

me enseñaste el goce
de dejar de urdir
vanas recompensas

tomaste 
la cosecha última
para inaugurar
–las manos ya abiertas–
los campos fecundos
el cielo en mis ojos
el huerto en el vientre

con dulzura
con esmero
me iniciaste 
en el arte 
de la siembra.

Por esta noche

me sentaré a observar
sentir 
palpar 
la lluvia 

solo guardar 
en la piel
el olor 
de las flores del mango
después de la lluvia

que es invierno
y aún 
hay capullos 
obstinados 
en abrirse
a la lluvia

¿y qué sería 
de nosotros
si las flores
ocultasen 
su fragancia
solo para sí?

¿si la lluvia?

Copas de oro

Las copas de oro han cruzado 
el pálido muro de ladrillo
su brillo, ahora, ilumina la calle
el pasillo	de pronto 
estalla en dorados melódicos
refulge con los cantos 
de trompetas aterciopeladas
estrellas de punta redonda
allanan el callejón sombrío 
sombrilla y cuenco 
del plasma que como lluvia

                c  a  e

        del sol viene la luz 
que se derrama en las copas

        del sol  el amarillo
                     el fulgor
                     la savia

¿qué luz derrama mi cáliz?
¿en qué calles?

¿de dónde vienen 
a todos los cuerpos 
los esplendores?

Palíndromo
[o un camino de regreso]

aquí 
la libertad 
la posibilidad de ser
de experimentarme infinito
elección de la palabra cada signo
ritmo amplitud tono compás cadencia
aquí yace la yuxtaposición de los ecos
de las ondas que han tejido el vacío
la mirada que ordena el azar
la invención del edén
una verdad
aquí

Aromática

            De madera lila, nadie me cree, se hizo mi corazón. 
                        Thiago de Mello

¡Ah, corazón mío!
ansioso por experimentar 
los colores del fuego

no te lances 
presuroso
a la almenara

quizás el destino
de toda madera
sea ser polvo

pero observa:

cómo hay alas 
que se arrebatan 
en la pasión 
de una candela 

deleite de formas 
fulgor danzante 
que la memoria 
no alcanza 
a descifrar

y observa:

cómo hay maderas
que se hacen bálsamo

cómo bebe a sorbos 
las brasas
el palo santo

cómo retrocede 
apacible
el sándalo

mira cómo 
se amaina
el copal 

arden discretas
anafre y ofrenda
su esencia impregna 
el espacio en que 
un hilo de humo 
dibuja en el aire
una nueva
corporeidad

y quien entra 
en el recinto se alegra
aunque nunca sepa
de dónde 
el aroma proviene

permanecen
después de la hoguera
adheridas al tacto
al menos durante
una noche más.

Conjuro

Si el amor ha sido
         como intuyo	
lo que me trajo 
hasta aquí

que sea el amor
lo que me lleve 
de regreso

que sea el amor 
y no la muerte
lo que nos lleve 
de regreso.

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Melissa Sauma Vaca (Santa Cruz – Bolivia, 1987) explora distintas artes y realiza múltiples oficios. Entre sus favoritos están la poesía y la fotografía. Ha publicado Luminiscencia (2017) y Maneras de parar el mundo (2021). Recibió el Premio Nacional Noveles Escritores de la Cámara del Libro de Santa Cruz, el año 2017, por su libro Luminiscencia. Ha participado en diversos festivales y encuentros nacionales e internacionales de poesía. Cursó el Diplomado de Escritura Creativa de la UPSA y, desde el año 2015 participa en el Taller de Poesía Llamarada Verde.